أغمضت عيني وحاولت النوم.
ذهني لن يتوقف. عاد إلى المستودع كما يعود اللسان إلى السن المكسور. صوت كازان في التسجيل مسطح وسريع. الاسم الذي قمت بترجمته. يتحرك قلم ميرسر عبر دفتر ملاحظاته. سيدان على الزاوية. صوت جيرالد على الهاتف. يوجين كاسان.
هل يمكنك تطوير إعجابك المفجع برجل رأيته مرة واحدة فقط ولم تتحدث إليه أبدًا؟ أنت لم تقابل في الواقع؟ خفق البظر ردًا على ذلك، وإذا كانت سراويلي الداخلية المبللة تشير إلى أي مؤشر، فهذا بالضبط ما فعلته.
تدحرجت على جانبي ونظرت إلى الساعة الموجودة على المنضدة. وكانت الأرقام الحمراء تتحرك إلى الأمام. الساعة العاشرة. عشرة وثلاثون. أحد عشر.
في الحادية عشرة والأربعين، استسلم جسدي. كان النوم يجذبني إلى الداخل بزيادات بطيئة، ويسحبني عبر طبقات من القلق حتى وصلت إلى شيء قريب من الراحة.
في الساعة الحادية عشرة وثمانية وخمسين استيقظت، وفي البداية لم أعرف السبب. ثم سمعت الباب، ونقرة إلكترونية، والطنين الميكانيكي لبطاقة الدخول التي يتم قراءتها بجوار القفل.
فتحت عيني. كانت الغرفة مظلمة. للحظة، اعتقدت أنني حلمت بذلك. القلق المتبقي يلعب الحيل على الدماغ المتعب.
ثم سمعت مقبض الباب يدور، وتوقف عند قفل بابي المحمول. جلست. كان نبضي يرتفع بالفعل. كانت سلسلة الأمان قيد التشغيل أيضًا وقد قمت بفحصها مرتين قبل إطفاء الضوء. الباب لا يمكن أن يفتح، أليس كذلك؟ تم ضمان وسائل ردع فنادق AceMining. فقط شخص بحجم وقوة الغوريلا يمكنه البقاء على قيد الحياة.
كان هناك غوريلا على الجانب الآخر من باب منزلي، وبعد فترة وجيزة، سقطت قطعة من الضوء في الردهة على السجادة. يد تمدها من خلال الفجوة، وأصابع غليظة تصل إلى السلسلة، وتشعر بالوصلات المعدنية كما يشعر المرء على طول الجدار في الظلام.
لم أصرخ. في وقت لاحق، أود أن أسأل نفسي هذا السؤال. قلبته وحاولت معرفة ما حدث لجهازي العصبي في هاتين الثانيتين بين رؤية اليد والتقاط هاتفي. لقد أصبح شيء بداخلي باردًا ومسطحًا، كما حدث أثناء الترجمات ذات الضغط العالي عندما تقلصت الغرفة إلى حجم الكلمة التالية ولم يكن هناك شيء آخر. البقاء يرتدي الهدوء المهني.
أغلقت أصابعي حول الهاتف على المنضدة.
انكسرت السلسلة.
فتح الباب إلى الداخل. رقمين. كبير. ذكر. تحركوا بسرعة كافية بحيث يومض ضوء المدخل أثناء مرورهم من خلاله.
لقد نهضت من السرير قبل أن ينشغل عقلي. حافي القدمين على سجادة الفندق. الهاتف في يدي اليمنى. كان الحمام على بعد ثلاث خطوات. إذا كان بإمكاني الدخول، وأغلق الباب واتصل بالرقم 911، إذا كان بإمكاني توفير ستين ثانية.
يد مغلقة حول ذراعي. أصابع تحفر في العضلات بقوة كافية لإرسال هزة بيضاء إلى كتفي.
أنا الملتوية. ارتجف مرفقي الأيسر واصطدم بشيء صلب. هدير. نفسا دافئا على الجزء الخلفي من رقبتي. لكن كان هناك اثنان منهم وأنا واحد، ولم تنكسر القبضة على ذراعي.
أمسكت يد ثانية بشعري. لقد لكمته. سحبت رأسي إلى الخلف حتى نظرت إلى السقف. انتشر الألم عبر فروة رأسي. أحسست بالصراخ يتصاعد في حلقي، في المبنى والمبنى، ثم انهار الممر الذي خلفهم.
ضوضاء. أزمة شيء يضرب العظام بقوة. مرت الجثث من الباب المفتوح، لكنها لم تكن نفس الرجال. لقد تحركوا بشكل مختلف. أسرع. يتحكم. حركة ولدت من التدريب، من التكرار، من الرجال الذين قاموا بذلك مرات عديدة لدرجة أن أجسادهم لم تعد بحاجة إلى تعليمات من أدمغتهم.
استرخاء اليد في شعري.
لقد استسلمت. ضربت السجادة على ركبتي وغطيت رأسي. تحرك العنف فوقي. همهمات. الضربة الباهتة لجسم يصطدم بالحوائط الجافة. الأوامر الروسية، حادة وجافة، ولم تكن اللهجة مناسبة للرجال الذين أمسكوا بي. روسي مختلف. أصل مختلف. احترافي.
ثم الصمت.
رفعت رأسي.
بدا الأمر كما لو أن شيئًا ما قد انفجر داخل الغرفة. تحطم مصباح المنضدة على الأرض. كانت المنضدة نفسها على الجانب. كان الرجلان اللذان اقتحما المنزل على الأرض، بلا حراك، وأذرعهما عالقة في زوايا خاطئة. ووقف فوقهم أربعة رجال آخرين، مسلحين، ووجوههم مغطاة بأغطية داكنة. تم التحكم في تنفسهم. وكانت أسلحتهم مستوية.
تحول واحد منهم نحوي.
“الآنسة بنسون.” كانت لغته الروسية فريدة من نوعها بالنسبة لموسكو. مؤهَل. “هل أنت مجروح؟”
فتح فمي. لم يخرج شيء. انقبض حلقي حول الكلمات مثل قبضة اليد التي تضغط على المفتاح.
لقد جثم بجانبي. من خلال الثقوب الموجودة في غطاء محرك السيارة، تمكنت من رؤية عينيه. هادئ. ثابت. عيون شخص زار غرفًا مثل هذه من قبل ووجدها غير ملحوظة.
“آنسة بنسون. هل أنت مصابة؟” لقد تحدث باللغة الإنجليزية الآن.
“لا.” الكلمة خرجت الخام.
أومأ برأسه مرة واحدة، ولمس سماعة أذنه، وتحدث بسرعة باللغة الروسية.
“يا yeyo zabrali. Ona tsela.”
لدينا ذلك. لم تصب بأذى.
أخذ ذراعي وساعدني على النهوض. كانت ساقاي ترتجفان. كانت يدي ترتجف. كان فكي مشدودًا جدًا لدرجة أن أسناني تؤلمني.
“من…” بدأت.
رفع الهاتف. ضغطت عليه في يدي.
“شخص ما يريد التحدث معك.”
رفعت الهاتف إلى أذني. شعرت أصابعي بالخدر حول القضية.
“الآنسة بنسون.” كان الصوت منخفضا. يتحكم. لقد تعرفت عليه كما لو أننا نتعرف على الصوت الذي اخترق بشرتنا بالفعل. تعثر نبضي، الذي أصابه الرعب المطلق، وتحول إلى سرعة أخرى. “لقد ترجمت شيئًا اليوم جعلك هدفًا. أنا السبب في بقائك على قيد الحياة.”
يوجين كازان. على الهاتف. في أذني، وليس في أحلامي. وبينما كنت أقف حافي القدمين وسط أنقاض غرفتي في الفندق، أرتدي قميص والدي وسروال بيجامة، محاطًا بالمسلحين وجثث الرجال الذين اعتقلوهم…
يقرأ إرث لزعيم الغوغاء الملياردير، الأخير لمسلسل الملياردير موب بوس الآن.
Credit Post By: Lexi Johnson | Author